Crítica: The Gate

Mañana soleada en la urbanización, tranquila, muy tranquila, demasiado tranquila diría yo. Un niño montado en bicicleta, Glen, hijo pequeño de la típica familia bien norteamericana de finales de los 80. El niño pedalea hasta la puerta de su casa. -¿mamá? ¿papá?- pregunta en voz alta con la inocencia de un ídem pero con la mosca detrás de la oreja de aquel a quien ya le han salido los primeros pelillos en las pelotillas, al entrar y comprobar que la casa está vacía. Sube las escaleras en el mas absoluto silencio, bueno no, miento, de fondo, una sobrecogedora banda sonora a base de los típicos sintetizadores de la época, nada complejo, de esas de tocar tres teclas y mantenerlas pulsadas, pero con clase, con estilo. Su habitación está vacía. Mira por la ventana, en el jardín, un inmenso árbol y en su copa, una preciosa cabaña de madera (me cago en dios, siempre quise tener una de esas cuando era un crío, pero claro, yo no tuve la suerte de vivir en una bonita urbanización de los Estados Unidos… la de fiestas que me habría pegado en una de esas cabañas, a la de niñas que habría…, que habría dicho, NO, no puedes subir a mi cabaña, zorra, búscate un par de pollos y piérdete por ahí).

Como decía, una bonita cabaña de madera, lo raro, es que ya no es de día, ya no quema el sol, ahora es de noche. El niño sale al jardín y siguiendo una misteriosa voz, un susurro de niña que viene de la casita, trepa hasta lo alto, empinado, no el niño, el árbol y en el interior, descubre (seguramente decepcionado) que no es una niña, es una vieja muñeca de trapo (bueno, en realidad no es de trapo, pero me gustaba como sonaba, siendo fiel a la verdad, es mas bien una de aquellas Nancy, aunque creo que aquellas tenían todo el cuerpecillo de plástico, esta, la de la cabaña, la que puso cachondo al pequeño Glen, tenía el torso de tela, las extremidades si eran de plástico… da igual, en cualquier caso, poco se podía hacer con ella). De repente, una tormenta se cuela en la noche y un gran rayo cae del cielo, justo en el árbol, el cual ya no está empinado, el niño tampoco. Un estruendo, fuego, la música sube en intensidad, en emotividad. El árbol cae, el niño cae, la muñeca cae. Todo cae. El niño, Glen, se despierta sudoroso en su cama, todo ha sido una pesadilla, a su lado, su mascota, un entrañable y peludo can que le da los buenos días. ¿Sabéis que significa esto?, ¿lo tenéis claro, verdad? Exacto. El destino del perro es cruel. Los perros de las pelis de terror siempre mueren, siempre.

Ahí ya nos tienen pillados por los coj.., por el corazón. Se masca la tragedia, somos conscientes de que vamos a tener que emplear, tarde o temprano, el viejo truco, el truco de “se me ha metido algo en el ojo”, o como diría Depredarock, “he estado pelando cebollas” (no confundir con "he estado pelándome la cebolla", suena parecido, pero es muy diferente). Pero la carga emocional del filme no termina ahí, pues es mucha y variopinta. El niño, detalle que no he mencionado, que es Stephen Dorf, supuesto guaperas de nuestro tiempo y al que muchos recordarán por encarnar al casposísimo, cutrísimo, ridiculísimo vampiro malote al que se enfrentó el bueno de Wesley Snipes en la primera y flojera entrega de “Blade”, decía, el niño, también tiene una bonita familia, unos padres que le quieren, como bien ilustra la secuencia donde papá le arropa en la cama, una hermanita que roza los dieciséis que, aunque tiene en la entrepierna la humedad característica de la edad, muy receptiva a la llamada de la selva (o de las hormonas), ella sabrá si se depila las ingles y que en principio, parece que no está muy por la labor de atender las necesidades emocionales de su hermanito pequeño, se deja entrever que lo quiere y se preocupa por él y sobretodo, la amistad de un amigo del alma, la figura de ese amigo que todos hemos tenido en algún momento de nuestras vidas. En este caso, Terry, un chavalín con gafas bastante gamberrete, vestido con tejanos, un chaleco de ídem y una camiseta de alguna banda de metal ochentera, vamos, el amigo ideal, aunque ahora pasa por una fase de su vida algo conflictiva, pues su madre murió hace cosa de un año.

El propio Glen, para ser un niño cara bollo (y para ser Stephen Dorf), también cae en gracia, rezuma inocencia y mala leche a partes iguales, da gusto ver como planta cara a la imbécil panda de amigos de Lori, su hermana. Son estos tres personajes, el trío formado por Glen, Terry y Lori, los que llevan el peso de una narración a medio camino entre el terror y las aventuras de corte adolescente tan prolíferas allá por los ochenta. Y funciona, vaya si funciona. Especialmente erótica resulta la delicada pero certera interacción o complicidad, entre el lado más oscuro del filme y su talante más juvenil. Fantástico el contraste entre “chiquilladas” y terror. Secuencias a destacar, muchas. Ahora, la del armario, con el niño poseído, atacado de forma cruel, alevosa y si se me permite, con extrema putería, en el ojo, con la piernecilla de una Barbie, buen ejemplo de esa citada comunión entre terror “adulto” y pseudo comedia mal entendida.

A todo esto, el perro, muerto, que no lo dude nadie. Lo cual, no puede considerarse spoiler, pues es de cajón. Joder, es de cajón. Ya hemos utilizado pues a estas alturas, el truco de la mota en el ojo, ¿ha funcionado? Bueno, allá cada uno con su suerte, en mi caso particular si, pues la sala estaba muy oscura y un servidor, tenía una posición de privilegio respecto a su acompañante, claramente inmersa en un mar de sentimientos y recuerdos agridulces cuando de dicha muerte, se estiran un buen puñado de “macabras” secuencias con el único objetivo de rizar el rizo e indagar con mas profundidad en la herida emocional. A todo esto, como dije al principio e indagando (again) ya un poco más en la fisonomía del filme, el onírico prólogo, recurso bastante habitual (el coqueteo entre sueños y realidad) en el género, desde que en 1984, Wes Craven sentara cátedra con su “Pesadilla en Elm Street”, da paso a un Glen perplejo al ver como su pesadilla a trascendido más allá del reino de los sueños. El árbol cayó realmente y su jardín, está plagado de obreros intentando reparar el caos. Algo quedó al descubierto al perderse la erección, un agujero (y no, no es chiste verde, tampoco metáfora). Tanto él como Terry, quedan fascinados por este seductor caldo de cultivo para travesura adolescente, más incentivada aún cuando encuentran un fragmento de mineral susceptible de remuneración. Terry no se lo piensa, como buen metalero, cuando quiere algo, simplemente lo coge. Tenemos que cavar le dice al lechoso Dorf, mando y ordeno. De esto no saldrá nada bueno, mucho menos cuando el dúo recite por accidente, por ignorancia, unos extraños pasajes revelados al abrir uno de estos minerales. ¿El resultado? Pues una invitación a nuestro mundo directa a los mismísimos fuegos del averno, del cual, surgirán entre otras “delicatessens”, una horda de pequeños demonios humanoides con ganas de marcha y la lían. Vaya si la lían.

Con una narración impecable, sin altibajos, sin lugar para el tedio o la desidia, la cinta del húngaro Tibor Takács (quien también filmaría una secuela, bastante menos disfrutable que esta) lleva a su máximo exponente aquello del “in crescendo”, evolucionando de sus simpáticos inicios aventureros a un siniestro e intenso ejercicio de terror ochentero, donde más allá de la gran cantidad de pequeños detalles (atención a ese “bonito” retrato de familia. Grandioso) y momentos para el recuerdo con la que la cinta nos bombardea hasta sus créditos finales, hay que hacer especial hincapié en sus acojonantes efectos especiales y al cerebelo me viene de forma inevitable, la reciente “Don´t Be Afraid of the Dark” (un saludo Halfy), mas que nada, por que resulta bastante increíble comprobar, como los demonietes de esta “The Gate” de 1987, lucen infinitamente mejor que los de la película producida por Del Toro. Hacedme caso, en toda su modestia, “The Gate” es un auténtico prodigio en cuanto a efectos especiales, no faltaba otra cosa pues. Vedla joder, vedla. Y si al final, no estáis empalmados (ya eyaculados incluso) o en su defecto, no deseáis adoptar a Terry, mucho me temo que os habéis equivocado de género.

Lo más grande: Narración, ritmo, simpatía, atmósfera, personajes, efectos especiales… TODO. Para enmarcar la secuencia de Terry escuchando música en su habitación y haciendo playback de la épica narración de uno de los temas de su banda favorita, cubierto con una manta a modo de túnica ceremonial. Casi sexual, casi.

Lo menos grande: Pues que me pasé varios años de mi adolescencia buscando ese vinilo, por supuesto, sin éxito y las escasas pasiones que despertó entre la población autóctona femenina, mi chaleco tejano, lo cual siempre atribuí, a una pésima elección a la hora de parchearlo.