Crítica: The Cured

Desde el sector más conservador de fanáticos del cine zombie han sido habituales las voces críticas hacia la evolución dada por este en estos tiempos modernos. Hoy, viviendo ya la era post Romero tras el fallecimiento del mítico cineasta, la sombra de la fórmula patentada por el nuevayorkino y su inmenso legado, parece más alargada que nunca. Muchos nunca supieron, pudieron o quisieron asimilar esta, a sus ojos, blasfema evolución más propia del Darwinismo que de las divinas leyes de la iglesia de Romero. Zombies que eran capaces de correr sobre sus podridas extremidades, que se permitían el lujo incluso de poner en entredicho la nacionalidad de su carné de identidad, cuestionar su propia bandera y hacerse llamar “infectados”. El alzamiento de los muertos ya no formaba parte ni de la mística, ni de lo divino, ni tan siquiera de lo desconocido, ahora todo se explicaba con una simple probeta de laboratorio. Pero si algo se le ha cuestionado al género sobre manera, como eterna justificación cuasi de corte bíblico para seguir aferrándose a determinados dogmas de religión, ha sido esa falta de trasfondo social de la que tanto predicó siempre el cine zombie de George A. Romero y con él, sus adeptos.

Crítica: Madre!

Mirada infinita que recoge el deseo y la pérdida en un solo pestañeo. Mirada que aún pesa y se desvía. A lo lejos la sangre brillante que grita, llama, ciega y que se convierte en un gran fuego reconstructor. Desde el lugar donde ya no hay paz yo observo con la inercia de seguir arrastrada en un mundo ajeno. Risas en el piso de abajo, risas de gente que ha logrado pasar de un lado a otro haciendo mucho ruido. Existir ahora es un lujo, es la promesa y el empeño del que conoce lo fácil que es arrancar el corazón.  No hay nada más cierto que el hecho de que todos en la vida nos enfrentamos a varios principios cuyos finales ni siquiera fueron terminaciones conscientes, simplemente una chispa en la que todo cambió sin saber por qué, sin esperarlo, simplemente cambió y volvimos a algún inicio que de alguna manera nos hizo ser una persona diferente por la propia experiencia o por mera supervivencia y así año tras año acumulamos diferentes vidas en una sola, por lo que de alguna manera somos nuestros propios hacedores, nuestras propias madres.

Crítica: Thor: Ragnarok

No cabe duda de que la vida está llena de sorpresas inesperadas. Y si algo he aprendido en todos estos años en los que estoy por aquí, es que nunca hay que dar nada por sentado, ni para bien ni para mal. Pero somos humanos y pecamos. En este caso, del noble arte del prejuicio y víctima de la ilusoria creencia de que uno está ya de vuelta de todo y que esto del cine ya no tiene secretos para alguien que lo ha visto todo y de todos los colores. Vivimos en una edad, esta del género fantástico que nos ha tocado vivir, gobernada por la dictadura del pesimismo, donde y en un buen ejemplo de lo estupidamente autodestructivos que somos, renegar de aquello que supuestamente nos gusta se ha convertido en poco menos que en macabro deporte nacional. Dime cuan hater eres y te diré cuan capullo eres.

"Penny Dreadful": temporada tres, o el arte de la costura

Pese a los muchos premios cosechados, el recorrido de “Penny Dreadful” -la serie creada por John Logan- en la televisión ha sido más bien poco, lo cual deja bastante clara una de las tristes pero inamovibles realidades del medio, que el negocio prima sobre el arte y que no importa la calidad, sino el número de espectadores a los que logres captar para la causa. Las audiencias mandan y está claro que hay series, que por sus características, no tienen lo necesario para calar entre el gran público. No cabe duda de que “Penny Dreadful” es una de esas series, una explicación medianamente lógica para intentar asimilar el cómo es posible que un show de semejante calidad (y potencial apenas explorado) se haya quedado en la cuneta tras tan solo tres raquíticas temporadas. Triste pero cierto, señores/as, la loca y ambiciosa genialidad de “John Logan”, ha muerto.