Crítica: El Jovencito Frankenstein

El marciano Mel Brooks (nacido Melvin Kaminsky, hijo de padres judíos rusos, traficante de estupefacientes en sus ratos de ocio) inició su singladura espacial a bordo de unos guiones desenfadados que le llevaron a conocer, de abajo a arriba, por fuera y por dentro, los entresijos de los cuatro planetas principales del universo de las comunicaciones. Sus fantásticos textos le condujeron en primer lugar a los fascinantes mundos de la radio y de las publicaciones periódicas. Y más adelante, utilizando el submundo de la televisión como plataforma de lanzamiento, esos despiporres por escrito que se marcaba nuestro coleguilla el extraterrestre le catapultaron al maravilloso satélite del celuloide, adonde alunizó para quedarse eternamente.

Mel Brooks, nuestro particular hombrecillo verde, era un tipo muy inteligente que supo beber como una esponja potomaníaca de todas las fuentes de los diversos astros que iba visitando. Pronto se destapó como un cómico mordaz que desparramaba todas sus esencias al realizar parodias como Sillas de montar calientes, La loca historia de las galaxias (Spaceballs, la peli más marciana de este marciano), La loca historia del mundo, La loca, loca historia de Robin Hood o Drácula, muerto pero feliz. Ya lo decía mi abuela: hay mucha loca por ahí.

Además de un guionista fuera de órbita, Blake fue también actor estelar, constelado director y productor intergaláctico.

De su etapa televisiva cabe destacar la inolvidable serie Superagente 86, en la que se recreaba en clave de humor el clima de confrontación en los años 50 y 60 entre los amaricones y el bloque comunista del otro lado del telón de acero. Maxwell Smart era un espía de la CIA que manejaba con mano de hierro la única neurona sin oxidar que le quedaba (las malas lenguas dicen que era la única que le quedaba, a secas), para intentar vencer el maligno poder demoníaco de las fuerzas rojas del Este. Inolvidable banda sonora. Y memorable papel el de la espía 99, (seguro que se le dió la vuelta a algún dígito en el transcurso de la Guerra Fría. Pasa en los mejores hoteles. Tanto confrontarse, es lo que tiene.)

Como productor tiene en su haber joyas como El hombre elefante, de David Lynch o La mosca, de David Cronemberg. Ahí es nada.

En su faceta de director fue capaz de lo mejor y de lo peor. Se vió obligado a hacer dos aterrizajes forzosos para eludir sendas nominaciones a los Razzies.

Pero supo a su vez dejar constancia de su hábil pilotaje en proyectos como los ya mencionados y, sobre todo, en El jovencito Frankenstein, pelicula que hoy nos ocupa y que se constituye por méritos propios en una de las mejores comedias de todos los tiempos. Estrenada en 1974, engrosa la larga lista de incursiones en la comedia que perpetró Edwards. Tiene como protagonistas a unos no menos extraordinarios y marcianos Peter Boyle, Gene Wilder (también coguionista de este engendro) y Marty Feldman como el entrañable monstruo, el joven doctor Frankenstein y el inigualable jorobado de ojos bizcos y saltones llamado Igor, respectivamente.

SPOILER La película narra las peripecias del penúltimo descendiente del linaje de los Frankenstein, que se ve abocado por extrañas circunstancias de la vida a desplazarse a los laboratorios de su difunto ancestro para completar sus macabros experimentos. Este buen hombre tiene una de esas novias que se desmontan con solo mirarlas (a mi no me iba a aguantar ni medio asalto, qué os voy a contar, pero a este pobre capullo lo trae por la calle de la amargura durante al menos la mitad del metraje, con un calientapolleo que entra de pleno derecho en los anales de la historia de los calientapolleos de la gran pantalla. Lo de "entrar en los anales" seguro que escandalizaría a esta dama experta en "tentetiesos", pero la mozuela se lo ha ganado a pulso. Menos mal que nuestro héroe encuentra pronto consuelo entre los jóvenes brazos de su sexayudante, una rubia que está más bien para ayudarla a ella unas cuantas veces.) Por aquello de sublimar la libido, el amigo se decide a componer una sinfonía anatómica en Si bemol abnormal. Y crea, como no podía ser de otra forma, un auténtico MOSTRO, que unos hacen una ópera prima y otros operan a un primo, qué se le va a hacer. Total, que el genio creador de este tarugo megalómano genera un torturado hijo de las tormentas eléctricas, pobre víctima a su vez de los tejemanejes del ayudante menos sex del científico pirao: el insigne jorobado de Notedam. No-te-dam dos duros por él. Este tipo quedó así de agachao de tanto recoger los tornillos que se les iban cayendo a los demás. Pero mantuvo intacto su exquisito sentido del humor, eso sí.

Así que llega el momento en que tanto el doctor Frankenstein como su ayudante menos sex tienen que decir aquello de: "¡¡¡HEMOS CREADO UN MONSTRUOOO!!!". Pero sólo les sale algo así como: "Uy, hermano, creo que la hemos cagao". El mostro no está muy bien dotado intelectualmente, que se diga. Pero la naturaleza es sabia, aun cuando se trate de naturaleza muerta. Así que, al monstruíllo, todo lo que le falta de olla, le sobra de beeeeep. Lo cual le hará presa fácil de tanta lagarta que anda suelta por ahí, si ya me lo advertía mi abuela: "Ten cuidao con tanta lagarta que anda suelta por ahí" y "Hay mucha loca por ahí" fueron los dos grandes consejos que me dejó como legado. FIN SPOILER

La obra está rodada en un blanco y negro que homenajea a las películas de miedo de la Universal y que le sienta de lujo. Muchos de los decorados, en particular los del laboratorio del sobrevenido doctor, heredan el mobiliario y el instrumental de laboratorio de otras películas anteriores sobre el mito de Mary Shelley.

La estructura narrativa es lineal, sustentada a menudo en divertidos gags, al más puro estilo Mel Brooks. Pero el punto fuerte de esta obra son sin duda los personajes, estupendamente perfilados del primero al último, y que van engranándose en esos sketches como perfectas piezas de relojería.

El consumado Gene Hackman aparece en uno de ellos, encarnando a un viejo ciego con un sentido de la hospitalidad bastante particular. Al pobre monstruo Franky le pasa con este hombre de la cabaña lo mismo que le acontece a su creador con su intocable novia: a los dos les prometen encenderles el puro y ambos salen chamuscados... y con dolor de mano.

Y qué decir de los demás ingredientes que aparecen en la ensaladera: el enteradillo tocapelotas de la clase, un estrambótico mad doctor al que gusta coserse los pantalones con bisturí y fumar cigarritos acostado en la azotea, un conejo de indias con forma de abuelete reumático y canijo, la novia calienta-braguetas que canta ópera cuando alguien la pone contenta, el ama de llaves nazi a quien le gusta hacerlo con las velas apagadas, la sexayudanta rubia tonta que no lo es tanto y a la que también gusta fumar cigarritos acostada en la azotea o yacer en carros prolijos en pajas (no lo digo yo, lo dice el guión. Qué gente más rara, coño, es verdad. Al menos no le gusta fumarse el cigarrito en el carro de las pajas, que si no adiós al sexo seguro...), el jorobado de joroba transhumante y su pequeña maleta itinerante, el carismático monstruo de frente despejada y largos tentáculos (¿que Frankenstein no tiene ningún tentáculo?, esperen y verán...), la niña voladora,... son todos absolutamente magistrales, tanto en su concepción como en sus caracterizaciones. El personaje del inspector Kemp (Kenneth Mars) es también todo un hallazgo y merecería un capítulo aparte, un capítulo escrito con 3en1 por un protésico.

Si por haber, hasta hay un cameo de El Rector, que pasaba por allí (a este señor le va la marcha, os lo digo yo, le encanta abrir ataúdes y liberar lo que hay dentro, hablo con conocimiento de causa; para la ocasión se disfrazó de anticuario cenizo adicto a los ansiolíticos, qué tío.) En fin, un elenco irrepetible.

La fotografía y la ambientación, así como los bonitos títulos de crédito del comienzo, en letras góticas sobre un castillo gótico, mientras suena una hermosa música de violín a cargo de John Morris... Todo ello rinde tributo al mejor cine clásico de terror, del que esta película es una descarada, cariñosa y deudora parodia. Cae la tormenta sobre el lúgubre castillo. Una sola ventana iluminada nos guía hacia su interior, donde nos acoge un crepitante fuego de chimenea. Un ataúd reposa frente a él. El reloj de pared está dando las doce de la noche. El Rector hace su aparición entonces, robándole una misteriosa cajita al tacaño cadáver que yace dentro. "Trae acá pacá". "Que no, que no", parece decir el rigor mortis que agarrota los brazos del difunto. Un par de tirones más, clenc, clenc, clenc, y el Rector arranca de las huesudas manos su preciado objetivo. Si es que este hombre... Ya no hay respeto, no hay respeto... Poco después le va con el cuento de la cajita a un profesor chiflado que está dando su clase de anatomía cerebral mientras dibuja un cucurucho de helado en la pizarra. Y claro, la lía parda.

Por qué hay que dejar que la novia nos la siga calentando después de 37 años: Por su magnífica galería de personajes, por la innegable vis cómica del mago Brooks, por ser un sentido homenaje al género y porque sale El Rector en un cameo.

Por qué debes dejar de fumar si bajas de la terraza acompañado de una rubia: Porque tu señora te va a arrear un tortazo de no te menees. Y la ceniza quema, so gilipollas.