Crítica: Coffin Baby

El debutante Dean Jones, es el encargado de traernos la segunda parte de "La Masacre de Toolbox" de Tobe Hooper ("La matanza de Texas"), si bien lo hace bajo el título de "Coffin Baby", quizás, a petición expresa del propio Hooper una vez que este visionó lo que el amigo Jones (consumado especialista en maquillaje y efectos especiales), había osado engendrar en su primera incursión detrás de las cámaras, en un intento desesperado por desvincular su obra, de ésta a priori secuela. Y es que me viene a la cabeza aquella mítica campaña publicitaria de una marca de zapatillas deportivas donde el mítico velocista Carl Lewis, se calzaba unos glamourosos zapatos de tacón de aguja bajo el lema: "La potencia sin control, no sirve de nada". 

Jones, que ya había trabajado previamente junto a Hooper como encargado de maquillaje en proyectos como "Mortuary" o la propia "La Masacre de Toolbox", lleva años demostrando su buen hacer en el campo de las prótesis y los maquillajes y, que alguien como él se erigiera como timonel de esta nueva entrega del asesino del abrigo largo, aseguraba, como poco, un dantesco espectáculo de sangre y vísceras, tal y como finalmente ha terminado ocurriendo, pues nadie puede negar que en lo visual, "Coffin Baby" es un atroz espectáculo de aquellos que a uno le quedan grabados en la retina durante largo tiempo. Lástima que en todos los demás aspectos, nos encontremos ante uno de los despropósitos más grandes que haya dado el género en los últimos años (y eso, que por desgracia, estos abundan mucho más de lo que nos gustaría). 

Abandonando en parte la naturaleza Slasher de su predecesora, "Coffin Baby" se adentra de forma escatológica en los divinos designios del torture porn para poner a una indefensa señorita al antojo de un despiadado y sádico asesino en serie que se esconde en las profundidades de una vieja fábrica abandonada. En su cautiverio, la joven tendrá que prestarse a todos los caprichos de este recurrente sub-género así como a la retorcida mente de su maestro de ceremonias, quien la someterá a mil y una torturas tanto físicas como psicológicas sin motivación aparente más allá de su propia satisfacción personal. Paralelamente, la policía intentará justificar su sueldo a fuerza de una como suele ocurrir, infructuosa investigación para dar con el paradero de la chica. 

"Coffin Baby" es sinónimo de brutalidad. Ya desde el primer trabajito de aquí el amigo enmascarado, que es una especie de híbrido bastardo entre "Darkman" y "Jeepers Creepers", uno tiene que apretar el culete al ver con que saña y mala leche se despacha el tipo a su primera víctima y el director, que de esto si sabe un rato, no se corta ni un pelo a la hora de ilustrar con todo lujo de detalles, la obra del artista, tanto el proceso creativo como el resultado final. Sobrecogedores tanto lo primero como lo segundo. Esto no hace otra cosa que enriquecer fuertemente las expectativas de aquello que estamos a punto de visionar pese a la inamovible certeza metafísica a la cual hemos llegado tras los primeros cinco minutos de metraje de que lo que tenemos entre manos, no es precisamente algo que vaya a pasar a formar parte de los anales de la historia del cine, porque los dotes de interpretación de la chiquilla rubia del prólogo, dan, justito, para meterla dentro de un traje de Piolín y que se dedique a darse paseos por un parque de atracciones temático y hacerse fotos con los niños. 

Por desgracia, esto no es un caso puntual y el virus NTNPIDA (No Tengo Ni Puta Idea De Actuar), es poco menos que una pandemia que afecta a todos y cada uno de los participantes de esta orgía de vergüenza ajena y anticine que es la película de un Jones que lejos de poner algo de orden en semejante galimatías fílmico, deja patente al fallecimiento por agónica defunción de cada minuto de metraje, que todo lo que tiene de hábil con un pincel en la mano, lo tiene de minusvalía (no se si a este le dan paga) cuando tiene que sujetar una cámara u escribir un guión (ni quiero imaginar hasta donde irían de brandy este señor y su compañero de vergüenzas, Josh Edwards, cuando se sentaron a dar forma al libreto). Una historia mil veces vista y simple como el mecanismo de un chupete, que además, peca de pretenciosa cuando se intenta disfrazar con subtramas que no llevan a ninguna parte ni tienen incidencia real en el desarrollo de los acontecimientos o con la presencia de un puñado de personajes absurdos que entran y salen de escena para asombro del personal y lío de sus respectivas pichas (¿como puedes presentar a un personaje como es el del detective de color (negro) durante cinco minutos para no volver a sacarlo en toda la película?). 

La cosa no termina ahí, al guión de risa y demás sin sentidos y a la dudosa profesionalidad del reparto, hay que sumarle un montaje tan lamentable que conseguir darle sentido a la sucesión de sketches que componen la obra dentro de nuestra cabeza, es una fantasía más épica que la de pretender que aquí el Sr.Rector disimule sus ronquidos delante de una pantalla de televisión a altas horas de la noche mientras se agarra con firmeza (pero con suma delicadeza) a una cosita blandita, calentita y muy bonita que suele acompañarle en sus últimos visionados. Vamos... que en la sala de edición, seguía corriendo el brandy.

Por lo tanto, lo único a destacar, su apartado visual y la visceralidad de todas y cada una de las imágenes de brutal e incontinente violencia de la que hace gala la ceremonia. Todo lo demás, resulta tan sumamente pecaminoso, que ni la mismísima Silvia Tortosa, sería capaz de llevárselo a la boca. He dicho. 

Lo mejor: Su violencia extrema y la calidad de los efectos especiales.

Lo peor: Todo lo demás es tan lamentable, que incluso lo primero acaba por tornarse en trivialidad.