Crítica: Awaiting

Como todo en esta vida, todo depende del contexto. ¿A quien le gusta esperar? Pues depende. No saben igual los minutos cuando esperas en la estación de tren a que llegue tu amor tras un largo tiempo separados, que cuando estás en la sala de espera de un hospital para que te realicen una invasiva, dolorosa y desagradable prueba médica. El contexto siempre marca la diferencia. ¿Nos gusta esperar? Por lo general no, no nos engañemos. Sin duda, el infierno podría interpretarse como una interminable cola infinita para realizar algún tipo de gestión en algún demoníaco organismo público. Sin duda. Pero para descubrir eso, esperemos, también tendremos que esperar.

El electrocardiograma del cine de terror, está plagado de esperas. Y por lo general, de esperas en contra de la voluntad de las personas. Que se lo digan a todas esas almas en pena atrapadas en el limbo que han servido para dar forma a tantas y tantas películas de fantasmas (algunos diríamos que demasiadas) o a todos aquellos desgraciados que han muerto en vida para vivir en muerte y se han levantado de nuevo para arrastrarse sobre la tierra cual cucaracha ciega a la que solo atrae el olor de aquello que una vez fue... la espera también puede resultar golosa, que se lo digan si no a esos muertos que se regocijan mientras se les rellena su flácido miembro muerto, de sangre putrefacta en una oscura y húmeda esquina al saber que el sol se pondrá en unos pocos minutos y que la raza humana hará lo propio con el Mc delante de cada nombre. McPollo aquellos que se llamen Pollo.

Podemos ponerle nombre a la espera. Uno célebre. El de James Caan. Él tuvo que hacerlo, esperar. Y tuvo que hacerlo postrado en una cama víctima de la admiración desmedida de una apasionada amante de la literatura, perdida entre las carnes de Cathy Bates al tiempo que descubría que a los fans hay que cuidarlos, pues son los que te permiten ganarte la vida, valga la redundancia. Esto fue en “Misery” (Rob Reiner, 1990) a partir de uno de los más sagrados designios del para algunos maestro del horror, Stephen King. Qué tortuosa también la espera de aquel señor encerrado bajo tierra con un teléfono móvil como única compañía, esperando a que alguien diera con sus huesos mientras estos no habían sobrevivido ya a la carne en “Enterrado” (“Buried”, Rodrigo Cortés, 2010). No sigo, pues la lista sería interminable y lo último que quiero, es haceros esperar.

Hablemos pues de “Awaiting”, la nueva película de Mark Murphy a quien parece no gustarle en demasía eso de esperar, pues apenas a pasado un año desde la concepción de su anterior trabajo “The Crypt”. Y, contrariamente, es una agónica espera lo que vamos a encontrar en éste su nuevo trabajo. Y no una espera cualquiera, una espera compartida cual sociedad, entre dos socios de excepción: el protagonista del cuento, un viajero eventual interpretado por un irregular y promiscuo con el histrionismo Rupert Hill y, el espectador.

El primero, porque tras sufrir un aparatoso accidente de tráfico tal y como ya hiciera en su día el bueno de James Caan y tras ser socorrido, igual también que en aquella ocasión, por un en apariencia buen samaritano, sufrirá en sus propias carnes la agonía de la larga espera y alguna que otra miseria. Y el segundo, porque la espera también le va a salpicar la cara por más que frunza el ceño e intente esquivar el resultante de esa inoportuna rueda de coche que pasa sobre el charco de barro justo cuando pasa por su lado. Dos esperas. Compartidas y complementarias.

Y es que “Awaiting” se toma su tiempo. Sus bastardos inicios de corte thrillero resultan demasiado familiares como para tomárselos en serio y el sr.Hill, hace el resto, con sus amagos compulsivos de sobre actuación, para que tengamos serias dudas sobre el potencial de aquello que estamos viendo. Y no es una tónica, pues los otros dos personajes principales del filme, no desentonan en absoluto, incluso podríamos hablar de ciertas excelencias en la sobriedad de un pelirrojo Tony Curran que, como suele ser habitual, sabe donde está y lo que tiene que hacer.

Por suerte, las esperas, en ocasiones, son recompensadas y ésta en concreto, es una de ellas. Curiosamente, la cinta gana muchos enteros cuando se adentra en terrenos que no suelen ser para mi, excesivamente fértiles, los del torture-porn. Sí, es en la metamorfosis de géneros, donde “Awaiting” comienza a captar el interés del espectador. De forma sucia o efectista si se quiere, pues tira de casquería y de mala baba para que dejemos de lado todos aquellos juicios de valor que podamos haber espetado con anterioridad. Nada nuevo bajo el sol y como siempre cuando se habla de torture-porn, completamente sujeto al buen gusto por la saña del espectador de turno, pero funciona. Incluso complementa al hasta ese momento descafeinado thriller que le ha precedido con más pena que gloria.

El resultado final es una película poco original que va claramente de menos a mas. Con una primera mitad que no destaca especialmente en nada y que en ningún momento consigue alcanzar las cotas de incomodidad necesarias para su buen funcionamiento, lo que es una auténtica lástima, pues la curiosa relación paterno-filial que el filme nos plantea, daba para erizarle el vello a más de uno a base de morbo, excesos y política incorrecta (a día de hoy aun está por ver que exista lo contrario) si un hubiera sido presa de sus propios mecanismos de aunto-censura. Por desgracia, ésto nunca llega a explotarse y tan solo se nos permite salivar a base de alguna pequeña e insuficiente sutil insinuación.

Tras la espera, y viendo que la moralidad no va a ser víctima del menor maltrato por parte del comedido director (también firma el libreto), se opta por el cebamiento con la carne y ahí, afortunadamente, sí que no se marca límite alguno, regalándonos suculentas dosis de “hijoputismo” sin remordimiento alguno. Ahí sí, ahí los histrionismos del oportuno mártir Hill no chirrían tanto como en los primeros compases de la función e incluso son bien recibidos, haciendo de su dolor, nuestro mayor placer. Algo completamente lícito, pues a base de espera, nos lo hemos ganado.

Lo mejor: Tony Curran y lo explícito de su segunda mitad.

Lo peor: Está muy lejos de la mala leche necesaria que se hubiera necesitado para ofrecer la experiencia enferma que debería haber sido y no es.